Tatsächlech sinn ech sécher: wann ech an en Zëmmer kommen, wou et honnert Stoelen an ee vun hinnen ass gebrach ginn, wäert ech op dëse Sëtz setzen. Et schéngt d'ganz Welt op mech. Pantyhose rëselt am selweschten Dag hunn ech se kaaft. Och an de léifsten Stroossen, hunn ech Autos blockéiert. Neighbors vun der Spëtzt am Wanter huet e groussen Iwwerhol virgestallt, an et war net méiglech, am Haus ze bleiwen: de Knabelen vun engem Hammer, déi schrecklech Tonnen vun engem Buer an huet gesinn ... A dunn ass de Lieblings Papagei geflunn a hallef Dag hat ech an der Frost gejaut wéi an der Verréckt: "Kesha! Ke-e-esha! ", Bis datt ech vun engem formidabele ale Mann aus engem Nopeschgang zougetraut gouf. Eemol schéngt et mir ze soen datt et e kuerzege Rettung ass - en Traum. Kaum ee vu senger Aarbecht zréck komm, hunn ech ugefaangen fir mam Bett ze goen, an ech hat Dreem: Wéi wann an engem Restaurant ech eng Salade aus Holzsaach oder eng riesech schwaarzt Kat opgemaach huet. Waart an der Mëtt vun der Nuecht an engem kale Schweess an konnt net bis zum Mueren schlofen. Ech hat vun engem lethargeschen Dram träumt: all Problemer wäerte direkt geléist ginn.
Alias! Alles ass weidergaang. Gestern hun ech mech an enger neier Rock gesat, an d'Schlang ass subtackéiert - Valka, Sekretär-Referent, huet mech mat engem lichtechen Läch mam Meeschter fonnt an en engem lustige Toun behauptt: "Oh, haut maacht Dir eppes Béises schlecht! Mä Ären neie Rock ass ganz schéi.
Ech hunn richteg lues gesi genaue Stoff am "Portieres" Buttek. De Chef huet ugekënnegt, datt ech e Marché verbruecht hätt, an de Liebhaber sot datt hien op enger Geschäftsrees zu Paräis geschéckt géif ginn, an hie konnt net zu menger Gebuertsdaags kommen, awer hien géif e Präis bréngen. "Wann Dir wëllt", huet de Papp gefrot a seet gutt, "wäert ech Iech eng teuer sexy Lingerie?"
"Ech wëll natierlech," ech sot et traureg, keng speziell Hoffnungen op wat ech géif bréngen.
"Wat fir eng Faarf?" Denkt gutt.
- Schwaarz ... Dëst ass d'Faarf vun verloren Illusiounen. Obwuel ech bezuelt datt Dir bréngt! Oh, ech weess dës Geschenker. Déi lescht Zäit huet hie versprach, mir aus Genf eng reell Schwäizuhr ze bréngen ... A wat? Zréck ass a selwer entschëllegen:
"Meng Léift, Ech traureg!" Ech hunn d'Iwwerwaachung gebueden, awer duerch Absenzung hunn ech et am Auto verlagert. D'Fra se se gesinn hunn. Ech hu missen soen, datt si e Geschenk hat. Net soen dat selwecht wéi Dir! Jo, Liewen ass komplizéiert. Hatt stécht mech ëmmer am Rieder. Gëschter, um Wee fir an engem Shuttle Bus ze schaffen, gouf ech als éischt als Fra geruff. Eng Täuschendonntag mat enger Geldstrof huet gesot: "Fra, gidd an den Rescht vum Salon! Do kënnt Dir danzen lezginka. " "Ech danzen net am Transport", hunn ech meng Tatta bei enger Nervositéit gesinn. "Fra"! Obwuel ... Ech sinn 24 Regiounen, a séier e schrecklechen Tréier!
Ech giff zum Spigel goen an hunn mech selwer gesinn . Jo, déi éischt formidabel Zeeche vun der Wolling sinn: e vertikalen Rank op d'Brécke vun der Nues (Dir musst manner stierwen), e Paar vu verrotten Strahlen an Äert Aen (Dir sollt méi lächelen), Äerem Uebst mat engem dompe Haus. Ech war selwer verzweifelt op der Couch. Wéi perfektly d'Welt ass! D'Mënsche musse jonk a schéint sterben. Ech hu mech direkt virgestallt datt ech an engem Sarg an engem Hochzäitskleed geland ass, herrlech Marmor, a ronderëm alles, wéi d'Tränen wossten, flüstert: "Si ass göttlech! Wéi hunn mir dat net virdrun gesinn? Wou sinn eis Aen? "Yaropolk huet se geléiert datt hien seng Fra eleng net ze verloosse gelooss huet, an de Chiffre klatscht datt hien de ganzen Zäit ongerecht ass. Ech schaffen an engem laanger Kellerungsplaz fir e bëssen Gehalt. De Chef mengt mech net. An Polkash, dee sech net selwer dovun denkt, seng Fra ze verléieren, rufft mech "Meng Ratchett ass kleresch!", Wat all Kéier meng Meedecher an onbeschreiwlech Frenzy féiert. An hien laacht nëmmen. Kuerz de Fréijoer. Enge Koup verwonnert Kuss an der Dämmerung, op d'Pikniker, gees mam Boot, an een (ech mir) an der roueger Stierf vun den geschätzten Worte erzielt ginn: "Looss, méng Fra. A jidfereen (net fir mech) an engem héije teuren Büro, an net an eisem Kellerement, wësst e Wohlwänneg Chef: "Ech hunn Är Aarbecht ze laang gesat. Dir hutt eng gutt Aarbecht zënter kuerzem gemaach. Et ass Zäit, Iech an der Positioun mat dem adequat Gehalt. "
A da wäert de Summer kommen . Jiddereen wäert am Vakanz mat hiren geliebtenen Männer verloossen an ech bleiwen an der heuliger Stad. A mir mat der onaerspriechend Valka wäiss gewëssenhaft a lëschteg iwwer d'Wieder. - Denkt, dat an eng aner ass et nach méi schlëmm - - meng Mamm mengt. "A wäert Iech méi einfach maachen." Mee et huet ni kee Trouscht bestrooft ... Wou? Wou, sot mir, mein Gléck ass verluer, mein Gléck, mein Schicksal? Firwat hunn eis illegal Euthanasie an eisem Land legaliséiert? Hien huet all Joer ee Joer hannert néng Joer gefeiert an allerbescht op legaler Ursaach! .. All am Summer a vum Hierscht war ech veriergert mat dem Liewen: Metzger a Fléie, Regen an Sonn, Elteren a Noperen, Leit op der Strooss an Valka, onfaarteg Männer mat luxuriöse Limousinen a Yaropolk. Literal alles! Een Dag am Ufank vum Wanter war ech an engem hallef leere Uwwerwee. Trotzdem hunn ech eng jonk Mamm mat engem klengen hübsche Meedchen gesat, dee mech zimmlech intresséiert, onbeschwéierlech. "Natierlech", huet ech ugefaang, am normalen, melancholesche Kanal ze streiden. "Et ass gutt, ee Kand ze sinn." Alles fir dech entscheeden. Alles ass vir iech. An hei, denken ech nëmmen, bal dräi Méint - a kee Perspektiven. " Op eemol huet si héieren d'Meedchen freet Mama, a weist op seng Fanger op mech:
- Mamm, wann ech erwuesse ginn, wäert ech sou schéin sinn wéi dës Tatta.
"Natierlech, Baby", sot d'Fra.
- Mam, firwat ass Tante esou traureg? Oder ass si nëmme rosen? Déi Fra gouf verfeernt, realiséiert datt ech alles kann héieren, an si sot horrend:
"Vläicht huet dës Tante eng Trauer."
Alles gär direkt an méngem arme Kop . Engersäits - "Tante", op der anerer - "schéi". Mat ee - "Schlecht", am aneren - "Trauer". Also, dat ass wéi ech aus der Säit kucken?! Hëtsch business! Ech hunn mech selwer gezwongen op d'Meedchen an hir Mamm ze lëschen. Si smile rëm. An dës Angst huet mech, wéi ech dës all summéiert hunn, datt ech beschloss, an de Buttek ze kafen, e puer Wäiner ze kafen a mat Paus trunken. An hatt huet et gemaach. Ech lues a lues vun dem Buttek zréckginn, ech war hallef ganz glécklech op d'mannst datt de Dag op den Owend nogekuckt huet. De Wäin ass entspaanter, an ech schlofe bis de Mueren. A mueres vum Owend, wéi Dir wësst, ass méi gescheit. Vun dem somnambulistesche Staat gouf ech vun enger ongewéinlech männlecher Stëmm geführt:
"Meedercher, Dir gesitt sou traureg an traureg. Eppes ass geschitt?
"Ma,", sot mer bitteri: "Ech erënnere mech den Eindruck vun onzefriddenen. En angenehmer jonk Mann koum op mech a kuckt an méng Aen mat engem Läch.
"Wat wëlle mir aus?" - Meng Stëmm war onfrëndlech a souguer riicht.
"Ech wëll ze kleng ass vun iech, oder, am Géigendeel, zevill", huet de Friemen onverzichtbar. - Dass ären Aen glécklech mat Freed a Gléck. Jiddereen huet dat Recht. Duerfir gi mir eis Liewen. A wart ett Dir schonns gesot datt Dir eng echte Prinzessin ass? Jo, jo, gleewen ech!
Hien hat mech beim Entrée begéint, a mir hunn Visitenkaarten ausgetauscht. Am nächste Mëtteg hunn ech him SMS-ku kritt: "Gudden Moien, Prinzessin! Smile! Liewen ass schéin, wéi Dir! "Ech hunn dëse Rot ugesinn an hunn geduecht: D'Liewen schéngt besser ze ginn! Et gesäit vu méng schlecht Gléck of. Ech fänke vum Schrummen un!